(Uno de mis escritores
favoritos. Por atormentado. El tormento lleva a la genialidad, y no al revés. En eso
estoy yo. A ver si lo consigo.)
Oinos. —Perdona, Agathos, la flaqueza de un espíritu recién ornado
con las alas de la inmortalidad.
Agathos. —Nada has dicho, Oinos mío, por lo que debas pedir perdón. Ni
siquiera aquí el conocimiento es cosa de intuición. La sabiduría sí, la
sabiduría pídesela libremente a los ángeles, que te podrá ser concedida.
Oinos. —Pero yo había soñado que en esta existencia sería sabedor de
todas las cosas al mismo tiempo, y así al punto feliz por conocerlo
todo.
Agathos. —¡Ah, la felicidad no está en el conocimiento, sino
en la adquisición del conocimiento! La bienaventuranza eterna reside en
conocer más y más, pero conocer todo sería la maldición de un demonio.
Oinos. —Pero, ¿no conoce el Altísimo todo?
Agathos. —Esa (pues que él es el Felicísimo) debe ser la única cosa desconocida hasta para el.
Oinos. —Sin embargo, puesto que ganamos a cada hora en conocimiento, ¿no han de ser, afín, conocidas todas las cosas?
Agathos. —¡Mira, hacia abajo, hacia las abismales distancias! !Intenta
hundir la vista en la múltiple perspectiva de las estrellas, mientras
nos deslizamos lentamente a través de ellas, así..., así y así! Incluso
la visión espiritual, ¿no está detenida en todos los puntos por las
continuas murallas áureas del universo..., por esas murallas de las
miríadas de los cuerpos brillantes cuyo mero número parece fundirse en
una unidad?
Oinos. —Advierto claramente que la infinidad de la materia no es un sueño.
Agathos. —No hay sueños en Hedén..., pero aquí se murmura que la única
finalidad de esa infinidad de la materia es ofrecer manantiales
infinitos en los cuales el alma pueda aplacar la sed de conocer, siempre
insaciable dentro de ella —pues saciarla sería extinguir la esencia
misma del alma. Pregúntame, pues, Oinos mía, libremente y sin temor.
¡Ven! Dejaremos a la izquierda la alta armonía de las Pléyades y desde
el trono iremos a caer en los prados sembrados de estrellas allende
Orión, donde en lugar de pensamientos, violetas y trinitarias están los
lechos de los soles triplicados y tricromados.
Oinos. —Y ahora,
Agathos, mientras avanzamos, instrúyeme, háblame en los tonos familiares
de la tierra. No he comprendido lo que me has estado sugiriendo sobre
los modos o sobre los métodos de lo que, cuando éramos mortales, hemos
acostumbrado a llamar Creación. ¿Quieres dar a entender que el Creador
no es Dios?
Agathos. —Quiero dar a entender que la Deidad no crea.
Oinos. —¡Explícate!
Agathos. —Sólo en el principio creó. Las aparentes criaturas que están,
ahora, por todo el universo, adquiriendo su ser tan continuamente, sólo
pueden ser consideradas como resultados indirectos o mediatos, no como
directos o inmediatos, del divino poder creador.
Oinos. —Entre los hombres, Agathos mío, esa idea sería considerada como herética en extremo.
Agathos. —Entre los ángeles, Oinos mía, es aceptada sencillamente como cierta.
Oinos. —Puedo comprenderte hasta este punto: que ciertas operaciones de
lo que denominamos Naturaleza, o leyes naturales, darán origen, bajo
ciertas condiciones, a lo que tiene toda la apariencia de creación. Poco
antes de la destrucción final de la tierra, hubo, recuerdo bien, muchos
experimentos coronados por el éxito en lo que algunos filósofos
denominaron neciamente creación de animálculos.
Agathos. —Los casos
de que hablas eran, en realidad, ejemplos de creación secundaria y de la
única especie de la creación que jamás haya existido desde que la
primera palabra dio existencia a la primera ley.
Oinos. —¿No son los
mundos estelares que, desde el abismo de la nada, estallan a cada hora
hacia los cielos..., no son estas estrellas, Agathos, la obra inmediata
de la mano del Soberano?
Agathos. —Déjame que intente, Oinos mía,
conducirte paso a paso a la concepción que busco explicar. Ten por
seguro que, así como ningún pensamiento puede perecer, tampoco ningún
acto queda sin resultado infinito. Nosotros movíamos las manos, por
ejemplo, cuando éramos habitantes de la tierra, y al hacerlo impartíamos
vibración a la atmósfera que la circundaba. Esta vibración iba
extendiéndose indefinidamente hasta que daba impulso a cada una de las
partículas del aire de la tierra, que en lo sucesivo, y para siempre,
era excitado por ese único movimiento de la mano. Este hecho lo conocían
bien los matemáticos de nuestro planeta. En realidad, ellos hicieron de
los efectos especiales, creados en los líquidos por impulsos
especiales, objeto de cálculo exacto, de manera que resultó fácil
determinar en qué momento preciso un impulso de grado determinado
circundaría el orbe y dejaría su impresión (por siempre) en cada átomo
de la atmósfera ambiente. Retrogradando, no tuvieron dificultad en
determinar el valor del impulso original. Ahora bien, los matemáticos
que vieron que los resultados de cualquier impulso dado eran
absolutamente inacabables, y que una parte de esos resultados podía
medirse con exactitud por medio del análisis algebraico, que vieron
también la facilidad de la retrogradación, vieron al mismo tiempo que
esa especie de análisis contenía en sí una capacidad de progreso
indefinido, que no existían límites concebibles para su avance y
aplicabilidad, excepto dentro del intelecto de quien lo promovía o
aplicaba. Pero nuestros matemáticos se detuvieron en ese punto.
Oinos. —¿Y por qué, Agathos, debieron haber seguido adelante?
Agathos. —Porque más allá había algunas consideraciones de profundo
interés. Era deducible por lo que conocían que, para un ser de
entendimiento infinito, para quien la perfección del análisis algebraico
no tuviese secretos, no podía haber dificultad en seguir el rastro a
cada uno de los impulsos impartidos al aire —y al éter a través del
aire— hasta las consecuencias más remotas en las épocas más
infinitamente remotas. Es, en verdad, demostrable que cada uno de tales
impulsos dados al aire, debe finalmente dejar su impresión en cada una
de las cosas individuales que existen dentro del universo, de modo que
el ser de infinita inteligencia, al ser que hemos imaginado, pueda
seguir el rastro a las remotas ondulaciones del impulso, seguir su
rastro hacia arriba y adelante en la influencia dejada por ellas en
todas las partículas de toda la materia, hacia arriba y adelante por
siempre en las modificaciones hechas por ellas sobre las formas antiguas
—o, en otras palabras, en sus creaciones nuevas— hasta que las
encuentre reflejadas —incapaces al fin de dejar impresión— desde el
trono de la Divinidad. Y no sólo podría hacer eso un ser semejante, sino
que además, en cualquier época, dado un resultado (de sometérsele a su
examen, por ejemplo, uno de esos innumerables cometas), no tendría
dificultad en determinar, por retrogradación analítica, a qué impulso
original era debido. Este poder de retrogradación en su plenitud y
perfección absolutas, esta facultad de asignar en todas las épocas todos
los efectos a todas las causas, es desde luego la prerrogativa única de
la Deidad; pero en todas las variedades de grados, inferiores a la
absoluta perfección, el poder es ejercido por todas las huestes de las
inteligencias angélicas.
Oinos. —Pero tú hablas sólo de impulsos sobre el aire.
Agathos. —Al hablar del aire, me refiero sólo a la tierra, pero la
proposición general hace referencia a impulsos sobre el éter, que, al
penetrar y ser él solo el que penetra en todo el espacio, resulta el
gran médium de la creación,
Oinos. —Entonces, ¿todo movimiento, de la naturaleza que sea, crea?
Agathos. —Debe hacerlo. Pero una verdadera filosofía viene enseñando
desde hace mucho tiempo que la fuente de todo movimiento es el
pensamiento... y la fuente de todo pensamiento es...
Oinos. —Dios.
Agathos. —Y mientras hablaba así, ¿no ha cruzado por tu mente algún
pensamiento del poder físico de las palabras? ¿No es toda palabra un
impulso sobre el aire?
Oinos. —Pero ¿por qué lloras, Agathos...? ¿Y
por qué, oh, por qué se abaten tus alas mientras pasemos por encima de
esa hermosa estrella, que es la más verde y no obstante la más terrible
de todas las que hemos encontrado en nuestro vuelo? Sus brillantes
flores son como un sueño de cuento de hadas, pero sus furiosos volcanes
como las pasiones de un turbulento corazón.
Agathos. —¡Lo son, lo
son! Esa extraña estrella..., hace ahora tres siglos, que con manos
crispadas y con ojos radiantes, a los pies de mi amada, le di nacimiento
con mis apasionadas frases. ¡Sus brillantes flores son mis más caros
sueños irrealizados y sus iracundos volcanes son las pasiones del más
turbulento e impío corazón!
