Terminada la lectura de aquella fantástica
historia, quedé paralizado por la emoción; pocas veces me había sentido
así. El mar fue tragándose el sol mientras yo seguía sentado en la
arena, en medio de aquella playa desierta, mirando el horizonte,
pensando que todo lo que acababa de leer existía tan sólo en este viejo y
marchito manuscrito, y ahora en mi memoria. Que si no lo hubiera
encontrado, seguiría siendo una historia perdida, en un lugar y un
tiempo que no nos pertenecía. Con un horizonte distinto, casi mágico e
infinito, donde la imaginación no encuentra límites, donde lo real se
confunde y transforma en algo parecido a un sueño.
Pero algo no encajaba y daba vueltas en mi aturdida
mente. Unas preguntas no cesaban de rebotar contra las paredes de mi
atribulada cabeza: ¿Qué había empujado al señor García a escribir el
relato de lo sucedido en aquella desconocida isla, meterlo en una
botella, y lanzarlo al mar? ¿Por qué esta historia no tenía final? ¿Es
que nunca pudieron abandonar la isla? Todas preguntas sin respuestas.
Luego pensé: ¿Y si no lo escribió él, sino alguien
interesado en despertar la curiosidad de otras posibles víctimas?
Methmoon, por ejemplo. Nunca lo sabremos. Así que finalmente me levanté,
me sacudí la arena del pantalón, guardé el manuscrito en el bolsillo de
mi chaqueta, y me di un último gusto mientras las olas arrastraban
sobre la playa guirnaldas de algas oscuras, y repasé mentalmente de
vuelta a casa, esta fantástica aventura que el señor García, biólogo
del barco Nuestra señora de los Dolores, mantuvo al otro lado del mar,
hacía ya ochenta años, sin saber, o sin querer saber, cuál fue el
definitivo motivo que le empujó a lanzar al océano una botella con una
historia inacabada.
Fin.
Después de la copiosa comida, el vizconde Arnaud du
Grandmanoir se disculpó, nos dijo que debía ausentarse un momento, y
nos dio permiso para pasear por los jardines del imponente castillo. El
capitán, junto con el señor Meléndez y Rodríguez se alejaron en una
dirección, y la señorita Mendoza y yo, por otra.
La señorita Mendoza podría ser soltera, pero, desde
luego, no era fea. De hecho, era extraordinariamente atractiva. Había
algo de inocente en su cara, a pesar de que debía de estar cerca de los
treinta años. Estaba dispuesto a apostar que era todavía virgen.
Probablemente leía muchas novelas de amor y creía que los hombres en
general eran una especie de caballeros andantes que luchaban por qué
resplandecieran la verdad y la justicia. Estaba claro que no había
aprendido todavía que el trabajo de caballero andante era una pérdida de
tiempo y una tarea que nadie solía agradecer.
-¿No se siente mejor, señorita Mendoza?-le pregunté-.
-Un poco, pero no me gustaría quedarme sola aquí.
-¿Por qué? Es un hermoso lugar, aunque muy extraño, lo admito.
-Eso es exactamente: Es demasiado hermoso. Antes de que
me rasgase el vestido yo estaba pensando que en un lugar así una chica
debería…no sé…debería vestirse como en un cuento de hadas, con tules y
gasas y un sombrero con un velo.
-Jajaja, ya lo entiendo... pero entonces tendría un batallón de Don Juanes peleando por usted.
Ella se rio.
-Y yo me incluyo -añadí mirando sus hermosos ojos y cogiendo su mano cariñosamente-.
-¿Es una promesa señor García?
En ese momento vi que ella, al mirar por encima de mi
hombro vislumbró algo que la impresionó. Se separó de mí y corrió hacia
un arbusto que se encontraba detrás de mí.
-¡Oh señor García, qué bonito! Míre – dijo, mostrándome
un fastuoso vestido con tules y gasas y saltando de alegría-. Ya tiene
una dama a la que proteger y por la cual luchar. Una princesa de
sangre real -remató entusiasmada-.
Yo estaba estupefacto. No me lo podía creer. No
comprendía de donde había salido el vestido. Pero en aquel momento
mirándola a ella, tan feliz, tan bella, no me importó, y le dije:
-Usted es todas esas cosas, y muchas más. Será aun más bonita cuando lo lleve puesto.
De pronto vi como cambiaba su cara. Ya no saltaba, ni estaba tan alegre.
-Señor García, estoy asustada.
-Escuche, no sé cómo, ni por qué… pero el vestido está ahí, me gustaría verla con él. ¿Por qué no se lo pone?
-Está bien…pero quédese ahí…y no mire-dijo escondiéndose tras el arbusto-.
-Señorita, soy biólogo, mi profesión me ha acostumbrado a todo.
A los pocos segundos se mostró ante mí. Más hermosa que
una rosa azul. Parecía una auténtica princesa. Yo la miraba cautivado
por su belleza cuando oí algo.
-Espere, no se mueva, he oído a alguien o algo moviéndose-le dije-.
-No diga esas cosas, me asusta.
-Una princesa no debería asustarse, teniendo un valeroso caballero que la protege.
De pronto, de entre la espesa arboleda surgió un corcel
con apuesta presencia. Se detuvo frente a nosotros. Sus riendas
estaban sujetas por un caballero ataviado con armadura negra. Mientras
el caballo relinchaba, seguramente espoleado violentamente, el
caballero arremetió lanza en ristre contra mí.
-Esas cosas no pueden ser reales. Las alucinaciones no
hacen daño. Vuelva a donde estaba y no se mueva -le dije interponiendo
mi cuerpo entre ella y el caballero negro que galopaba amenazante hacia
nosotros-.
-Noooo…nooooo…Dios mío….no puede ser...no puede ser balbuceaba llorando, la señorita Mendoza.
Al oír los gritos y sollozos, el capitán, el señor
Meléndez y Rodríguez volvieron a toda prisa, y vieron como el misterioso
caballero ataviado con armadura negra me atravesaba con su lanza de
par en par. El capitán disparó tres veces su pistola, acertando de
lleno al jinete, y éste cayó al suelo más tieso que la mojama.
-No puede ser…no puede ser -decía la señorita Mendoza, llorando sobre mi pobre cuerpo inerte-.
-Hemos perdido todo contacto con el barco, estamos
atrapados, el señor García ha muerto. ¿Qué más puede pasar? Ahora
estamos seguros de que aquello a lo que nos enfrentamos es tremendamente
real -sentenció el capitán-.
-Es culpa mía, nunca debió suceder…es culpa mía, soy una irresponsable -decía llorando la señorita Mendoza-.
El capitán debió pensar que había llegado el momento de
hacerse con el control de la situación. Le sonrió con sequedad la agarró
de los brazos y murmuró:
-Señorita Mendoza, tenemos problemas, y necesito que todos estén alerta. ¿Está claro?
-Está bien señor. Lo siento -dijo ella secándose las lágrimas de las mejillas en un claro signo de fortaleza emocional-.
Justo entonces, el señor Meléndez que estaba inspeccionando el cadáver del caballero negro, gritó:
-Capitán, capitán…vea esto señor….
El capitán se acercó.
-¿Qué le parece? –Preguntó Meléndez mostrando el rostro descubierto del misterioso jinete-.
-No lo comprendo-dijo el capitán al ver la cara
amarillenta del vizconde Arnaud du Grandmanoir- pero antes de abandonar
esta isla, lo haré.
-Es como un maniquí, capitán, no puede estar vivo. -añadió Meléndez-.
-Comprendo.
Miró a la señorita Mendoza y dijo:
- Usted es científica, era la ayudante del señor García… ¿cual es su explicación?
Ella se acercó, tocó la cara del Vizconde que yacía muerto sobre la hierba y apretó los labios con aire de desaprobación.
- Es blando, desde luego, pero no es un tejido humano señor, más bien se parece a una funda celular, más fina por supuesto.
-Quiero una valoración exacta señorita Mendoza.
La joven se mordió el labio inferior. Adivinaba que él no se sentía muy impresionado de momento.
-No estoy segura, pero diría que se trata de un
artefacto mecánico…tiene la estructura celular básica de las plantas e
incluso de los arboles que hay aquí.
-Interesante -murmuró con sequedad- ¿Quiere decir que se trata de una planta?
-Lo que pienso señor es que todo lo que vemos son copias multicelulares, las plantas, la gente…todos están siendo fabricados.
El la miró sorprendido y desconcertado.
-¿Por quién? ¿Y por qué? ¿Y por qué esas cosas en particular?
-No lo sé capitán. Lo que sé con seguridad es que actúan como sujetos reales, tan buenos y tan malos como ellos.
-Muy bien -declaró en tono autoritario-. Ya he oído su teoría. ¿Qué es lo que piensa usted de todo eso, señor Meléndez?
El hombre se encogió de hombros. Luego se oyó gritar a Rodríguez:
-Capitán…Capitán…
Él levantó la vista, y al ver los gestos que éste hacía, se acercó.
-¿Y el cuerpo del señor García? -preguntó el capitán al llegar al lugar-.
-No está, ha desaparecido, señor. Por eso le he llamado.
-Eso no puede ser, empiezo a estar harto. ¡Maldita sea! ¿Qué pasa aquí, eh? -dijo mirando a la señorita Mendoza-.
-Capitán…Capitán…mire -dijo Meléndez, señalando el claro del bosque-.
-¿Qué pasa ahora?
-El caballero negro también ha desaparecido, señor.
-¡Maldición! Señorita Mendoza, es usted la única científica de que dispongo. ¿Puede usted explicar eso?
La joven se enderezó y lo miró preocupada.
-Señor, en este momento mi análisis podría parecer poco científico.
-¡La muerte del señor García es un hecho científico, señorita!
-Hay una remota posibilidad pero es muy remota y va a
parecerle increíble. Verá señor, cuando apareció aquel Don Juan, el que
se propasó conmigo, yo pensaba en un paseo romántico cogido de su
mano. Ahora mismo, cuando surgió este caballero con armadura negra
estaba pensando en lo romántico de los cuentos de caballeros y
doncellas. Cuando al señor García se le aparecieron el enorme conejo
blanco con chaleco y la niña rubia él, según me dijo, pensaba en el
cuento de Alicia en el país de maravillas. Señor Rodríguez, ¿usted en
que pensaba en el momento que encontró el castillo?
-Yo…estaba pensando en…en… ¡coño!... pensaba en castillos…castillos medievales, con almenas y puentes levadizos.
-¿Entiende capitán? ¿Ve donde quiero ir a parar?-dijo ella mirandolo-.
-No me lo puedo creer…entonces…lo que pensamos…cualquier cosa que pensamos o deseamos….
El capitán estaba agitado. Caminaba de un lado para otro intentando ordenar sus pensamientos, y de pronto, dijo:
-Señor Rodríguez, señorita Mendoza, señor Meléndez,
concéntrense, no hagan preguntas es una orden. Y que nadie hable, que
nadie respire. Que nadie piense. Concéntrense solo en una cosa, solo
una. Concéntrense.
En ese momento una luz general invadió el lugar, y de
detrás de unos arbustos surgió una figura de aspecto seráfica. Era un
hombre maduro con el pelo blanco y una amplia sonrisa. Llevaba una
túnica y una toga de color blanco alba con bordados de palmas de oro. Al
darse cuenta el señor Rodríguez de esta presencia extraña y viendo que
los demás absortos en sus pensamientos no se habían percatado de la
misma, carraspeó ligeramente para llamar la atención.
-Ejem…ejem…Capitán…capitán…
El capitán se giró y vio acercarse esa misteriosa persona.
-¿Quien es usted? -preguntó-.
-Me llamo Methmoon, soy el encargado de este lugar, capitán Cortés.
-¿Conoce mi nombre?
-Por supuesto, y el de todos. El señor Rodríguez, el
señor Meléndez, la señorita Mendoza-dijo señalando a cada uno de
nosotros-. Acabamos de descubrir que no lo han comprendido-añadió-.
Estas experiencias eran para distraerles.
-¿Distraernos? Le llama distracción a lo que nos ha pasado -dijo el capitán-.
-Tranquilos, nada de esto es permanente. Aquí solo
tienen que imaginar lo que desean…antiguos deseos que tienen por
cumplir, nuevos, cualquier cosa, miedos, amor, triunfos…cualquier cosa
que deseen puede suceder.
La señorita Mendoza se quedó un momento pensativa y dijo:
-Se trata de un parque de diversiones, capitán.
El la miró sorprendido.
-Por supuesto. Esta isla fue construida para que nuestra raza viniera a jugar -añadió Methmoon.
-¿Su raza? ¿Jugar? –Preguntó atónito el capitán-.
-Si, jugar, señor -interrumpió la señorita Mendoza-.
Cuanto más compleja es la mente, mayor necesidad hay de la simplicidad
de un juego.
-Exactamente, es usted muy perspicaz señorita -dijo Methmoon-.
-Aun así no puedo explicarme la muerte de mi biólogo, el señor García –replicó visiblemente cabreado el capitán-.
-Posiblemente porque nadie ha muerto, capitán…mire -dijo la señorita Mendoza señalando con la mano a su derecha.
-¡Señor García! -exclamó sorprendido el capitán-. Pero…pero, ¿no estaba usted muerto?
-Eso creía yo también, señor. Me llevaron debajo de la
superficie para hacerme unas reparaciones. Es increíble, tienen una
compleja fábrica allí abajo. No lo creerá, pero pueden construir
cualquier cosa inmediatamente.
-¿Y, como explica esto? –Preguntó la señorita Mendoza
señalando a las dos preciosas chicas que me acompañaban cogidas de mi
brazo-.
-Ejem…bueno…verá…yo, estaba allí abajo...pensaba en un
pequeño cabaret que conozco en Barcelona…y… en dos chicas del coro que
conocí…y…bueno, aquí las tiene…ejem…pero eso no es importante, lo
importante es que estoy vivo, ¿no?
-Yo también estoy viva, a ver cuando se da usted
cuenta…señor García -contestó ella separando a mis dos acompañantes de
forma poco cordial y cogiéndome por la cintura.
-Ejem…sí, claro, usted también está viva señorita Mendoza….ejem... Bueno chicas supongo que aquí se acaba todo…
Todos sonrieron, inclusive el capitán. Había quedado claro que la señorita Mendoza no quería competencia y así lo dejó patente.
-Sentimos que algunos de ustedes hayan pasado un mal rato -dijo Methmoon-.
-Dice usted que su gente construyó todo esto… ¿Y quiénes son su gente?
-Tengo la impresión de que su raza aún no está preparada para comprendernos, capitán.
-Estoy de acuerdo -dije yo, asomándome al abismo profundo de los ojos de la señorita Mendoza-.
En ese momento, sonó un ruido crispeante y espectral. Era la radio que volvía a funcionar.
-Diga, aquí el capitán.
-Aquí el alférez Hernández. Las comunicaciones vuelven a estar restablecidas, señor, ¿necesitan ayuda?
-No, todo está en orden alférez Hernández. Ya le contaré.
Methmoon, el encargado de la isla miró al capitán y le dijo sonriendo:
- Si quieren y toman precauciones, esta isla podría ser un lugar de diversión ideal para su gente… ¡si lo desean, claro!
Yo asentí con la cabeza y dije:
-Creo capitán que es una buena idea.
Él sonrió brevemente y dijo:
-Alférez…comiencen a desembarcar, y diga a los miembros
de la tripulación que se preparen para las mejores vacaciones que jamás
han tenido…capitán, corto y cierro.
(Continuará...)
Hacía ya unas cuantas horas que caminábamos en
dirección a un colosal volcán que sobresalía por encima del horizonte
de esta misteriosa isla en medio del mar antártico. Los rayos del sol
caían con violencia sobre nosotros, como un vapor de luz deslumbradora
que cegaba la vista y agobiaba el cerebro con su trémulo brillo.
Parecía que la fuerte interferencia que anulaba nuestras comunicaciones emanaba de su interior; este volcán era como una emisora de radio natural, o eso pensaba yo.
El
capitán no contemplaba nada de esto. No había dicho palabra, ni
siquiera para ordenarnos nada. Cosa preocupante. Es como si no
albergase esperanzas de ver de nuevo el mundo conocido. Por fin abrió la
boca y me dijo:
-Señor García vuelva a comprobar todos los canales.
-Los
he comprobado capitán, pero no hay respuesta. Con el debido respeto
solicito permiso para descansar un poco. Estamos todos agotados.
-Apoyo la petición del señor García -dijo Meléndez-.
-¿A que estamos esperando?-añadió la señorita Mendoza-.
-La
decisión debo tomarla yo -replicó el capitán-. Tengo que responder de
la seguridad de todos ustedes y este lugar no es seguro. Señor García,
describa sus descubrimientos geofísicos de este volcán -dijo señalando
la cumbre humeante-.
-No
he detectado ningún tipo de vegetación peligrosa, tiene una elevada
temperatura, grandes columnas de humo, vida animal nula, y la
atmósfera tóxica en su interior resulta absolutamente mortal para
cualquier forma de vida conocida hasta ahora.
-¿Cuanto tiempo pueden resistir ahí adentro un grupo de personas sin protección?
-No demasiado.
-Capitán,
Mire -dijo Rodríguez señalando una flecha y un mensaje escrito con
piedras blancas a pocos metros del sendero angosto por el que
caminábamos-: “Bienvenidos y felicitaciones”.
- ¿Es una broma?-pregunté sorprendido-.
-Escuchare cualquier teoría señor García…cualquiera-me dijo el capitán-.
-Una cosa resulta evidente en esta isla existe vida-contesté-.
-Tiene razón, vamos a seguir este camino-dijo señalando la flecha. Rodríguez, vaya delante.
Llevábamos unos minutos siguiendo el nuevo sendero cuando Rodríguez gritó:
-Capitán… señor García… mire.
-¡Dios mío! ¿Qué es esto? ¿Dónde estamos? –dije yo desconcertado-.
Ante nosotros se levantaba una alta y gruesa muralla. De
trecho en trecho, se intercalaban torreones, y al pie de la misma y
rodeándola un foso con agua. Era un castillo medieval. En el centro de
la muralla se veía un puente levadizo. Estaba bajado pero una pesada
reja rematada abajo en puntas cerraba el paso. Al aproximarnos, se elevó
para permitirnos entrar. Eso hicimos. En medio del patio de armas se
levantaba la torre principal: la Torre del homenaje, la que servía en
la edad media de residencia del señor y cumplía con las funciones más
destacadas del castillo, albergando las estancias personales.
Nos dirigimos asombrados a la puerta de la torre. El capitán cogió el enorme picaporte y la abrió.
Nos
quedamos mirando, paralizados, al hombre que estaba de pie en la gran
sala, y a mí el corazón me dio un vuelco. Aquél hombre era un tipo
bajo y bastante rechoncho, vestido con un manto pesado, tipo alifate,
hecho con pieles de comadreja y una túnica de cara seda coloreada,
decorada con tiras bordadas sobre los puños y mangas. El hombre levantó
la vista, tenía la cabeza cubierta por un sombrero de ala ancha y una
sonrisa de oreja a oreja.
-Bienvenidos
a un pequeño remanso de paz en mi tormentosa y pequeña isla de
Volcano. Deben de perdonarme la manera en que les he atraído aquí, pero
cuando he sabido de su desembarco, la verdad es que no he podido
resistirme.
-Soy el capitán Cortés, del barco Nuestra señora de los Dolores -contestó secamente el capitán-.
-Ah,
así que usted es el capitán de estos valientes caballeros. Reciba mis
más efusivas felicitaciones. No saben cuanto les agradezco a todos
ustedes esta visita. Es absolutamente maravilloso.
-¿Quien es usted? -pregunté yo confundido-.
-Vizconde Arnaud du Grandmanoir. A sus servicios señores,...mi casa es su casa.
Moví la cabeza, me acerqué a la oreja del capitán y le murmuré en voz baja:
-Fíjese
en todo lo que nos rodea, capitán; la época, esta sala de cuento de
hadas con sus paredes redondas, cortinajes de terciopelo grueso, los
muebles, el vestuario: estos objetos existieron en la tierra hace
muchísimos años, ¿como ha podido reproducirlos tan fielmente?
-Pues
muy fácil -contestó el misterioso personaje, demostrando su fino
oído- he estado observando los avances de su activa historia.
-Lamento decirle que ha estado observando los avances de hace 700 años -replicó el capitán con ironía-.
-¿De veras?… ¿he cometido un error en el tiempo? Un descuido imperdonable. Yo solo deseaba que se sintieran como en casa.
El capitán frunció el ceño, clavó su mirada en el Vizconde e intentó decir algo:
-Vizconde Arnaud du Grandmanoir, nosotros…
-Oh, por favor, puede llamarme señor Vizconde a secas –interrumpió él, sonriendo-.
El capitán carraspeó.
-Señor Vizconde ¿puede decirme por qué nos ha hecho venir hasta aquí?
-Verá
Capitán, acabo de terminar mis estudios sobre su curiosa y fascinante
sociedad. Han llegado aquí en el momento más oportuno. Hábleme de sus
campañas, de sus batallas…sus misiones de conquista…
-¿Nuestras
misiones de conquista? -Interrumpió el capitán atónito-. Nosotros
somos pacíficos, cuando batallamos es porque no queda otra alternativa…
-Jajaja…Esa es la versión oficial, ¿no? –replicó él-.
-Le ruego…no, le exijo que desbloquee las comunicaciones y nos deje regresar a nuestro barco -añadí yo-.
-Ah,
no, eso ni lo sueñen. Deben quedarse a almorzar conmigo. Tienen que
contarme todas las atrocidades y asesinatos que cometen en el campo de
batalla. ¿Saben que ustedes son una de las pocas especies que todavía
se matan entre sí?
Miré pensativo al capitán, le cogí del brazo para acercarlo a mí, y le dije al oído:
-Este tío está más loco que un marciano, capitán. Se cree un caballero de la Francia medieval.
-Ya lo veo ¿Tiene algún plan especial en mente, señor García?
Yo asentí con la cabeza y dije:
-La
verdad es que sí. Vayamos a por él , le pateamos el culo y lo mandamos
de regreso a su mundo. Estamos en superioridad numérica.
El se quedó un momento pensativo.
-No
cometamos tonterías. Nunca ha compensado hacerse el héroe. Este tipo
debe poseer un poder especial. No se hace aparecer un conejo gigante,
una niña rubia, un Don Juan y un castillo medieval en medio de una
isla perdida en el océano antártico si no se tiene algún poder
extraordinario. No tenemos elección. Vamos a seguirle el juego, de
momento. Seamos amable.
-Supongo que tiene razón - asentí yo de mala gana-. Pero si ese plan falla, ya sabe...
El misterioso personaje por su parte, haciendo caso omiso de nuestros murmullos miró al capitán y dijo:
-¿Vous parlez français mon capitaine?
-Un poco, viví en Francia durante unos años.
-Ah, Monsieur, vive la gloire, vive Bayard. Sabe, admiro mucho al Chevalier Bayard.
-Interesante
-murmuró el capitán con sequedad-. Bien, permítame que le presente a
nuestro biólogo, el señor García, el oficial de comunicaciones, señor
rodríguez, y nuestro timonel, el señor Meléndez.
En
vista de mantenerla alejada del punto de mira y de la atención de este
presunto loco, el capitán obvió presentar a la señorita Mendoza.
-Ajá…
ha estado usted muy descuidado en sus obligaciones sociales capitán;
no me ha presentado a la parte más encantadora y atractiva de la
expedición-dijo acercándose a ella con una sonrisa delatora y
maliciosa.
-Está
bien. Este es el Vizconde Arnaud du Grandmanoir –dijo el capitán
mirando a la señorita Mendoza y señalando con la mano al Vizconde.
-Señor Vizconde a secas-interrumpió él-. pero si lo prefiere puede llamarme el escudero solitario de Volcano…señorita....
-La señorita es la ayudante de nuestro biólogo: la señorita Mendoza –añadió el capitán secamente-.
-Aaah
–replicó él cogiendo su mano- posee los ojos de una diosa y la belleza
de Elena, la que lanzó miles de naves y quemó las torres destronadas
de la inquebrantable Troya. Rubia Elena, su perfume me inunda la
cabeza y siento una excitación desconocida; hágame mortal con un beso
-añadió acercando sus labios a los de ella-.
La señorita Mendoza hizo una mueca de desdén.
- Ejem...ejem…esta
señorita no tiene nada que ver con Elena, ni con Troya, señor Vizconde
-replicó el capitán mientras extendía una mano y la cogía por la
muñeca para alejarla de él.
El Vizconde miró el rostro de la señorita Mendoza, siguió su mirada, y suspiró sonoramente.
-En fin, bienvenidos a mi humilde isla, doctos y honorables caballeros…y señorita-dijo inclinándose-.
El capitán lo miró con aire interrogante y dijo alzando la voz:
-¡Ya
está bien! ¿Esta bromeando, verdad? Estamos atrapados en su isla, sin
poder comunicarnos con nuestro barco…Y…Y… todo esto…todo esto…es…es,
imposible…del todo irreal…es como si…
-Oh,
capitán, está teniendo una reacción típica de su especie…en cuanto no
entienden algo empiezan a gritar y desconfiar de todo. Y ahora le
anticiparé su próxima pregunta: quiere saber como he conseguido hacer
esto, ¿no?
-Exactamente.
-JajaJa…nosotros,
lo que significa yo y otros, para simplificar, hemos perfeccionado un
sistema por el que transformamos la materia en energía y, de nuevo en
materia. Pero no solamente transportamos materia de un sitio a otro
sino que además cuando queremos alteramos su forma.
-¿Este castillo lo crearon alterando materia de esta isla? -pregunté yo incrédulo-.
-Exacto.
-Comprendo -interrumpió el capitán-…pero como pudieron…
-Querido
capitán, sus preguntas se están volviendo aburridas. Solo quiero que
sean felices, libérense de sus problemas y disfrutemos juntos en nombre
de la camaradería, ¿no les parece?
-Ni hablar. Venga vámonos -nos dijo el capitán dando un paso atrás-.
El Vizconde apretó la mandíbula.
- No,
no, no… no sean tan mal educados, no pueden irse. Como me temía
ustedes necesitan que les demuestre mi autoridad. Y eso haré si no se
sientan a comer conmigo -dijo el Vizconde mostrando la gran mesa con
todo tipos de manjares y bebidas que estaba tras de él. Hasta ahora han
podido disfrutar de la atmosfera agradable de esta isla dentro de mi
influencia benigna, pero no se crean que es su estado habitual. Así que
será mejor que de ahora en adelante se comporten, porque si no voy a
enfadarme mucho.
Empezaba
a preguntarme si habíamos hecho bien al desembarcar en esta maldita
isla. Además, tenía el presentimiento de que sería muy difícil deshacer
el error. El señor Vizconde Arnaud Du Grandmanoir no parecía la clase
de hombre que fuera a permitir fácilmente que lo abandonáramos en
mitad de lo que él esperaba fuera una gran recepción.
(Continuará…)
Estar en aquella isla misteriosa era como volver a
los inicios de la creación, al Génesis, cuando la vegetación estalló
sobre la faz de la tierra y los árboles se convirtieron en reyes. Un
gran silencio, una selva impenetrable. El aire era caliente, denso,
pesado, embriagador. Aquel camino corría desierto, en la penumbra de
las grandes extensiones. Era tan fácil perderse en aquel lugar como en
un desierto, y tratando de encontrar el rumbo se chocaba todo el
tiempo contra el gran muro de vegetación, una masa exuberante y confusa
de troncos, ramas, hojas, guirnaldas, era como una tumultuosa invasión
de vida muda, una ola arrolladora de plantas, apiladas, con penachos,
dispuestas a derrumbarse sobre nosotros, a barrer nuestra pequeña
existencia. Todo aquello era grandioso, esperanzador, mudo, hasta que
uno llegaba a tener la sensación de estar embrujado, lejos de todas las
cosas conocidas...en alguna parte... lejos de todo...tal vez en otra
dimensión.
El ruido agudo de la radio me sacó de mis pensamientos. Era la voz del capitán.
— ¿Señor García, va todo bien?
— Si señor hemos completado la recogida de muestras.
—
Bien es suficiente, llévenlas al punto de encuentro. Ahí le estaremos
esperando. He desembarcado con la señorita Mendoza y dos tripulantes.
— ¿La señorita Mendoza... mi ayudante? —pregunté sorprendido—.
— Sí, insistió en acompañarnos.
— Está bien, voy para allá.
De regreso cogí un atajo y llegué donde estaban en poco tiempo.
—
Una isla muy tranquila, Señor García, después de lo que hemos pasado
resulta muy difícil creer que exista un lugar tan bonito —dijo el
capitán al verme llegar—.
— Es hermoso, sí, y tranquilo—repliqué yo—.
— Señor García, ¿le han contando algún chiste de conejos últimamente?
—
Sí, de hecho sí, pero esto no es ningún chiste capitán, mire aquí
—dije señalando unas huellas—. ¿Qué le parece esto? ¿Vi lo que vi… o…
tal vez aluciné? Eche un vistazo, quiero su opinión.
Él se agachó y miró.
—
Huellas…por la forma podrían ser de conejo, sí. Pero su tamaño es
anormalmente grande. Y dígame señor García, ¿el señor Meléndez
confirmará lo que usted vio?
— Negativo, en ese momento estaba examinando la flora.
— ¿Donde está ahora Meléndez?
— Recogiendo muestras, señor.
El capitán con cara de preocupación llamó por radio al barco.
— Aquí el capitán, ¿han hecho ya los preparativos para desembarcar?
— En este momento están terminando, señor.
— Transmita este mensaje al alférez Hernández y a toda la tripulación: permanecer a la espera, no abandonen el barco.
— Pero señor, ¿va a denegarles el desembarco? Llevan semanas sin tocar tierra —interrumpí yo—.
— Usted señor García, es el biólogo, puede explicarme esto —dijo señalando las enormes huellas de conejo—.
— Yo…no.
—
Yo tampoco, y hasta que no sepa qué está ocurriendo aquí, nadie más
desembarcará. Por cierto, ¿donde está el resto de la expedición?
— Están todos en un radio de 1 km inspeccionando el lugar, señor.
En
ese momento se oyó el ruido atronador de un disparo. Corrimos todos
hacia el lugar de donde provenía, y vimos a Rodríguez, otro miembro de
mi equipo.
— ¿Pero que está haciendo? —Preguntó el capitán—.
— Puntería señor. ¿No es bonito? Dijo mostrándonos una pistola de duelo del siglo XVIII. No tengo nada parecido en mi colección.
—¿De dónde coño la ha sacado, señor Rodríguez? —preguntó el capitán—.
—
La he encontrado, es una rara coincidencia porque justamente estaba
pensando en pistolas, y siempre he querido tener una de estas. No se lo
van a creer, la encontré ahí tirada. Una pistola de duelo del siglo
XVIII. Y en buenas condiciones. No se ha hecho nada parecido en un par
de siglos.
— Señor Rodríguez, deme eso —dijo el capitán—.
— ¿Sabe señor que dispara balas redondas propulsadas por gases expansivos a partir de una explosión química?
— Me parece señor Rodríguez que el aire libre le ha puesto eufórico.
En
ese momento, la señorita Mendoza que había permanecido callada señaló
un camino de tierra que estaba a dos metros de nosotros.
-—Mire señor, mas huellas. Parece que el conejo del señor García vino de allí.
— ¿Está seguro señor García que en la primera inspección no detectaron vida animal? —Me preguntó el capitán con cara seria—.
— Absolutamente señor, no hay aves, mamíferos, insectos, nada. Estoy convencido de que algo extraño está pasando.
— Esto se está convirtiendo en una expedición de reconocimiento muy poco corriente —contestó él—.
— Podría haber sido peor, señor—repliqué yo—.
Me miró sorprendido y sonrió con sequedad.
— Sí… ¿Cómo?
— Podría haber visto usted el conejo-contesté riendo-.
— ¿Qué le pasa García, tiene manía persecutoria?
— Bueno, empiezo a sentirme un poco acechado si es a lo que se refiere.
—
Me gustaría creer que se trata de una broma— dijo el capitán—. Bien,
vamos a ver qué está pasando aquí. Señorita Mendoza, acompañe al señor
Rodríguez, averigüe de donde vienen las huellas de ese maldito conejo
gigante. Señor García, usted acompáñeme seguiremos las huellas de la
niña rubia que según usted le perseguía.
— Muy bien señor, el asunto del conejo y la niña rubia se ha convertido en un asunto personal — repliqué yo—.
Nos separamos, pero a los pocos minutos oímos un grito espantoso. El capitán se volvió hacia mí y me preguntó:
— ¿Qué ha sido eso?
— Es mi ayudante, la señorita Mendoza —contesté alarmado—.
Y
salimos corriendo en dirección a los gritos. Cuando llegamos al lugar,
la vimos sollozando, el vestido desgarrado y tapándose el pecho con la
mano.
— ¿Qué ha pasado? —le pregunté—.
—
Oooh, no lo sé... no lo sé — dijo vacilando y llorando— bueno si que
lo sé…yo estaba siguiendo las huellas y allí estaba él — añadió
balbuceando —.
— ¿Quien? — preguntó el capitán—.
— Él —replicó ella sin dejar de llorar—.
—
Ya basta, señorita Mendoza. Es suficiente, tranquilícese — dijo en un
tono carente de calidez o de paciencia—. Quiero que me explique todo.
Ella levantó la vista y se dio cuenta por primera vez de lo fríos que podían ser los ojos del capitán en situaciones extremas.
—
Tenía un reloj y una caja de joyas. Iba vestido como Don Juan Tenorio,
y era igual que él. Capitán sé que parece increíble, pero no lo he
imaginado. Como tampoco he imaginado esto — dijo enseñando su vestido
roto—.
— ¿Don Juan Tenorio?
—
Así es —sollozó ella—. Sí…sí…pasear por aquí es como pasear por un
cuento. Yo iba pensando que a cualquier chica le gusta Don
Juan…Y...pensaba con quien me gustaría estar paseando cuando…
—Comprendo —dijo él sonriendo—.
A
la señorita Mendoza no le gustó la sonrisa burlona del capitán. La
puso nerviosa y eso la irritó. Para terminar de empeorar las cosas, no
podía negar que además se sentía físicamente atraída por él.
— Bien ¿Algo más? Por cierto el señor Rodríguez estaba con usted, ¿donde está ahora? — le preguntó—.
— Salió tras él — contestó ella secamente—.
La
investigación en esta isla era cada vez más sorprendente. Veíamos
cosas que eran imposible que existieran. Aunque parecían absolutamente
reales. En ese momento se oyó la voz de Rodríguez por la radio.
— Rodríguez a capitán…Rodríguez a capitán…
— Sí, rodríguez, ¿donde está?
— Señor, salí corriendo tras ese Don Juan, y lo perdí. Pero no va a creerse lo que acabo de ver: una bandada de pájaros.
— No le gustan los pájaros señor rodríguez?
— Si me gustan señor, pero en nuestra inspección preliminar no hemos encontrado rastros de vida animal y…
—
Entonces —interrumpió el capitán— está claro que la inspección
preliminar fue defectuosa. Es muy evidente que hay vida animal en esta
isla.
El capitán me miró pensativo y me dijo:
—
Señor García, reúna a todo su equipo en el claro del bosque.
Necesitamos una explicación a todos estos hechos inverosímiles. Ah, y
llame al alférez Hernández que sigue en el barco, para saber si todo va
bien allí.
— Está bien señor.
Me
dirigí al borde de la densa vegetación, a la maleza, hacia el
resplandor del sol, buscando las condiciones óptimas para realizar la
llamada
—Aquí García llamando a alférez Hernández…García llamando a alférez Hernández…García llamando a alférez Hernández…
No había respuesta. Un tipo de energía altamente sofisticada que aumentaba parecía afectar a nuestras comunicaciones.
— ¿Qué pasa señor García? –preguntó el capitán inquieto-.
— No lo sé señor, es como si una energía desconocida afectara la comunicación.
— ¿Qué sentido tiene todo esto? ¿Puede detectar la fuente?
Algo me decía que esa misteriosa energía no era de origen natural. Y mis presentimientos casi siempre resultaban acertados.
— Es extraño señor, creo que surge de debajo de la superficie, parece que existe un tipo de actividad subterránea.
Es
curiosa la vida. Ese inexplicable acomodo de lógica implacable con
propósitos triviales! Lo más que de ella se puede esperar es cierto
conocimiento de uno mismo que siempre llega demasiado tarde. Una
cosecha de interminables penitencias. He luchado a brazo partido con
toda clase de sinsabores. He estado en mil aventuras, he surcado los
siete mares. He peleado con la muerte. Es la contienda menos estimulante
que podéis imaginar. Tiene lugar en un gris impalpable, sin nada bajo
los pies, sin nada alrededor, sin espectadores, sin clamor, sin gloria,
sin un gran deseo de victoria, sin un gran temor a la derrota, en una
atmósfera enfermiza de tibio escepticismo. Si tal es la forma de la
última sabiduría, la vida es un enigma mayor de lo que alguno de
nosotros piensa. Me hallaba a un paso de aquel trance y sin embargo
descubrí, con humillación, que no tenía nada que decir. Por esa razón
afirmo que el Capitán era un hombre notable. Él tenía algo que decir. Y
lo dijo.
— Muy bien —declaró en
tono autoritario—. Si existe esa energía misteriosa, si emana de
debajo de la superficie, la encontraremos. Aunque tengamos que llegar
al centro mismo de la tierra, o al mismísimo Infierno.
(Continuará…)
Era un domingo por la tarde. Disponía de tiempo y
decidí acercarme al mar para mirarlo a los ojos y atravesar sin
brújula la rosa de los vientos. El Mar es la madre de la aventura; el
padre es el Tiempo. Eso había leído en algún libro de Salgari.
Paseaba,
mis pies manchados de arena, por una cala recóndita y tranquila. Recuerdo que mi alma errante y solitaria estaba
dilucidando entre dos encrucijadas mientras mis ojos vagaban entre el
éxtasis de lo efímero y las brumas de la incertidumbre, cuando del
borde del trozo de tierra estéril que lindaba con el débil oleaje de
crestas redondeadas que rompían suavemente, emergió una botella, de
vidrio oscuro, gastada y envejecida. Me agaché, la cogí y vi que no
estaba vacía. Que llevaba algo dentro. A simple vista parecía un legajo
enrollado. No me lo podía creer. Y si…no…no podía ser. Mi corazón
pesaba y bombeaba lentamente. Me dirigí a unos riscos cercanos y rompí
la botella contra una enorme piedra. Recogí el viejo legajo de entre
los trozos de cristales, me senté en una roca y empecé a leer:
Sospecho
que nadie va a creer esta historia que voy a relatar. Incluso a mi me
parece increíble que todo lo que he pasado, todas esa experiencias
extrañas y terroríficas ocurrieran dentro de un límite de tiempo tan
corto. Todo empezó un día de finales de Octubre del año 1922 al llegar
cerca del paralelo 60 sur, el que marca el límite norte del océano
antártico.
Había
oído hablar de un tal Cardini un navegante italiano. Dijeron que
siguió a Cook en 1721, pero todo el mundo se burló de sus
declaraciones. Recuerdo haber leído en su libro la descripción de un
continente desconocido en aguas del antártico. Sus costas eran rocosas e
inhóspitas, sin playa ni bahías donde poder atracar, no había señales
de vida, la bautizó con su apellido, y luego se marchó. Creo que ahora
nos encontramos ante la costa de ese continente que no aparece en
ningún mapa y que ha sido olvidado durante doscientos años.
Llevábamos
tres semanas sin brújula, perdidos, el carburante se acababa. Éramos
una tripulación cansada. Tendremos que hacer lo que él no pudo, buscar
un sitio para atracar o moriremos.
Como
biólogo de la expedición, el capitán me mandó junto a cuatro marineros a
recoger muestras, cualquier cosa, un trozo de hierba, de matorral,
pétalos de flores, plantas varias, con todo ello podremos conocer toda
la biología de esta tierra desconocida-me dijo-.
Era
una isla muy parecida a Borneo, de dónde veníamos, y eso no encajaba
con la latitud. Era como un parque precioso, verde, lleno de flores, de
arboles de silencio, una invitación al descanso. Casi parecía irreal.
Todo era precioso con una única salvedad: no había gente, ni animales
ni tan siquiera insectos.
-¿Cree
usted que el capitán va a autorizar que desembarquemos? Me preguntó
Meléndez, el segundo de a bordo que me acompañaba en esta expedición de
reconocimiento.
-Depende
de mi informe. Realmente hay que ver este lugar para creerlo. Parece
sacado de Alicia en el país de las maravillas .El capitán tiene que
verlo.
Terminé de decir estas palabras cuando oí una voz a mis espaldas:
-Oh, por mis orejas y bigotes, llego tarde.
Me
giré y vi un enorme conejo blanco vestido con chaqueta y un chaleco de
color rojo. No me lo podía creer. Quedé atónito y paralizado durante
unos segundos. Tenía la boca seca y el pulso acelerado. Y lo vi
alejarse entre los árboles. A los poco segundos, oí otra voz:
-Disculpe señor, ¿ha visto un conejo blanco bastante grande con un chaleco y un reloj?
Me
froté los ojos, de pura incredulidad. Era una niña rubia vestida con
un vestido azul, bordados con motivos rurales y conejos dibujados en
el dobladillo.
-Por allí –dije señalando el sendero por donde vi desaparecer el enorme conejo blanco.
-Muchísimas gracias-contestó-.
Y desapareció por el mismo sendero que el conejo blanco con chaleco rojo.
Estupefacto y alucinado llamé a Meléndez y al resto de los marineros que estaban dispersos recolectando muestras.
-¿Qué sucede…qué ha pasado? Me preguntó Meléndez.
-¿Los ha visto?- le pregunté-.
-¿Ver qué? Yo no veo nada. ¿Qué pasa señor García?
En vista de que ninguno había visto nada, decidí llamar por radio al capitán.
-¿Capitán va usted a venir?
-Por ahora no creo, ¿por qué?
-Bueno, o bien nuestros hombres están intoxicados por la belleza, o yo no estoy calificado para esta misión.
-Explíquese.
-En
esta isla que se supone deshabitada, acabo de ver un conejo grande que
se ha sacado un reloj de oro de su chaleco diciendo que llegaba tarde.
El capitán carraspeó.
-Esto está muy bien señor García y supongo que detrás del conejo vio a una niña rubia, ¿verdad?
-Ajá…de hecho, sí….Y desaparecieron por un sendero detrás del bosque.
-Muy bien señor García, cuando termine su informe vuelva a llamar y lo estudiaré….
Por una circunstancia que desconozco la radio quedó abierta y pude oír al capitán hablar con el doctor de a bordo:
-¿Tiene algún problema mental nuestro biólogo, el señor García?
-En
su última revisión mostraba síntomas de estrés y fatiga, reacción
temporal entre 9 y 12 por ciento, índice asociativo por debajo del
tres.
-Ese índice es muy bajo.
-Sí.
Se ha vuelto bastante irritable, se niega a hacer reposo y a la
rehabilitación. Está claro que está pasando por un mal momento.
-Está
bien doctor. La patrulla que he enviado a la isla no ha encontrado
animales tan solo paz, sol y aire limpio. Pero el señor García dice
haber visto un enorme conejo blanco con chaqueta y chaleco rojo. Creo
que la isla parece inocua, probablemente lo es, pero antes de hacer
bajar a los hombres quiero pruebas concretas. Prepare una chalupa,
elija a tres tripulantes armados y llámeme cuando esté listo. Vamos a
ir a ver lo que ocurre en esta misteriosa isla.
(Continuará…)
A veces me pongo a pensar...
¿En este momento donde estará, qué vida llevará?
El
recuerdo del primer despertar en ese mundo maravilloso de los
afectos, sentimientos y emociones nos deja una marca indeleble, como
un tatuaje en el alma y el corazón.
Sí,
ese primer despertar es aire, es vida, pero en esencia es un momento
en el tiempo que alimenta el espíritu el resto de nuestras vidas.
Todos
conservamos en la memoria ese momento mágico cuando una mirada, una
sonrisa bella, fuerte, nos bañó el alma, enervó nuestro ánimo y
nos marcó para siempre. Lo que nos da nostalgia sobre ese momento de
nuestras vidas es recordar una inocencia que hoy está por completo
extraviada o convertida en otra cosa. Detalles como el nombre de ella
no son lo importante, unos lo olvidan, otros no, pero lo verdaderamente
memorable son esos iniciales calambres y convulsiones estomacales que
te hacen darte cuenta, con sorpresa, de que el corazón no queda a la
altura del pecho sino del estómago.
La historia que les quiero relatar hoy tiene que ver con eso. Con el primer despertar, con la inocencia del primer amor.
El
verano pasado viajé a Montcuq, un pueblo pequeño perdido en medio de
una comarca de montañas de piedra blanca del departamento del Lot, en
Francia. Un pueblo que de no ser por lo que les voy a contar no
merecería permanecer en mi memoria.
Recuerdo
que llegué temprano por la mañana. Las calles estaban vacías pero el
“Café” de Pierrot estaba abierto, como siempre, y tal como lo recordaba,
apegado al pasado y unido a la historia del pueblo. Su aspecto era el
de las posadas de los viejos cuentos de caminantes, construidas en
piedra vermiculada. Me planté delante, las manos en los bolsillos. Lo
observé y me pareció que el tiempo no hubiera pasado, que se hubiera
detenido a la espera de mi retorno. Allí era donde cada tarde, a las
cinco y diez minutos, esperaba que mis padres vinieran a recogerme
después de las clases.
Entré. Todo
aquello estaba en la tranquilidad más absoluta. No se veía un solo
cliente. De pie, tras la barra, de espaldas a la entrada, en la parte
menos sombreada, donde su figura brillaba con un fulgor tranquilo y
deslumbrante, solo atravesada por una estrecha faja de sombra oscura vi
una mujer. Me acerqué, me senté en uno de los viejos taburetes de
madera, y ella se volvió a medias. Era una mujer que conservaba lo
esencial de su anterior hermosura, con una elegancia que sus casi
cincuenta años de edad no habían podido disminuir. Se notaba que le
habían enseñado de pequeña a ser elegante. Tenía una figura armoniosa,
la frente inteligente, el pelo rubio platino, los ojos de un gris
menesteroso que convocaban en aquelarre su mirada dulce y serena, pero
con la agudeza que transmite la sabiduría y la experiencia. Aún se podía
ver que conservaba gestos sensuales y azucarados. Nos miramos unos
segundos sin decir nada y ella sonrío.
Jamás había visto el universo unos ojos tan bellos. ¿O sí?
En ese breve intervalo de tiempo, mientras la observaba, viajé hasta
mi infancia. La mirada de esa mujer me llevó hasta aquel pupitre
irresistible y encantador con sus huellas, besos y cicatrices, que
quedaron para siempre marcadas a lápiz o pluma en la vieja madera. Sí,
era la misma mirada, la misma sonrisa de aquella chica que recordaba
sentada en él. Tendríamos 11 años y toda la inocencia del mundo.
Recuerdo que era el primer día de clase y que yo era nuevo en el
pueblo. Nuevo una vez más. Cuatro colegios en dos años, y pocas ganas
de hacer amistad con nadie. ¿Para qué? Si sabía que nada iba a ser
diferente. Un colegio más, unas caras nuevas, y si te he visto no me
acuerdo. Eso era lo normal para mí desde que mis padres por motivos
laborales se veían obligados a cambiar cada poco tiempo de destino.
Recuerdo
que me sonrió, se acarició el pelo, y me ofreció un caramelo. Un
caramelo. Así empezó todo, con un simple caramelo. Es curioso comprobar
cómo con los más insignificantes gestos se pueden desencadenar las
mayores turbulencias.
Yo
traté de sonreír también, pero algo fallaba, me sentí atrapado,
paralizado por la emoción; pocas veces me había encontrado con una
carga tan intensa en una solo sonrisa, una carga concentrada en ella
como dicen que está la materia en el núcleo de algunas estrellas. De mi
boca no salía nada, ni aire, ni una palabra.
De hecho en aquel instante mágico sobraban las palabras, porque una
mirada también puede tocar, es más rápida y eficiente, llega a nuestro
corazón mejor que nadie. Será por eso por lo que dicen que los niños
hablan con la mirada…
Me acordé de
muchas cosas, y sobre todo cuando los primeros días me escondía detrás
de los árboles, en el patio de recreo, para verla. Estaba siempre tan
llena de felicidad que robaba todos mis sueños, unos sueños que no
quería que terminaran nunca. Y que terminaron cuando al finalizar el
curso mis padres cambiaron nuevamente de destino, truncando lo que
para mí fue la más bella y efímera historia de amor.
Y
ahora de nuevo, cuarenta años después, me sonríe. Me sonríe con esa
mirada que no he podido olvidar. Me sonríe con la curva inocente y
pícara de sus labios. No me basta el momento en sí. Lo quiero
disfrutar. Pero al mismo tiempo no puedo sustraerme a la idea de que
hay toda una vida flotando en el aire a nuestro alrededor que nos
separa. Yo me doy cuenta que es ella, esa chiquilla que se sentaba a mi
lado en aquel pupitre marcado con besos y cicatrices imborrables, y
siento una punzada bajo las costillas al aceptar que ella no me ha
reconocido. Es mejor así. Sé que si no le digo quien soy, esos dulces
ojos, limpios de malicia, rebrotaran en mis noches como un destello de
luz y esperanza, como un último suspiro, hendido en mi memoria…
Preguntaba Richard Bach el autor de Juan Salvador
Gaviota: ¿No crees que ser curiosos es mucho más importante que ser
parecidos? Y concluía: Porque somos diferentes podemos gozar la
diversión de intercambiar mundos y regalarnos mutuamente nuestros
afectos y nuestros entusiasmos.
Hace
muy pocos días una buena amiga argentina, de Rosario, ciudad
conocida como la cuna de la Bandera, y médico pediatra para más
señas, aprovechando el hecho luctuoso de que tiene un Blog medio
dormido, me pidió de forma sibilina colaborar con ella, por aquello
de, palabras textuales suyas,” ser yo el mejor escritor con
diferencia de los que ella conoce.” Es claro que el hecho de
trabajar a diario con seres inmaduros ha debido influir en su acertada
elección. Pero como no quiero dejar duda alguna sobre lo que estoy
declarando, y para que quede constancia escrita de que no miento, les
copio y pego la conversación tal cual se produjo:
Mi amiga: ¿Ton, tienes un momentito para dedicarme, mi amor?
Yo: Espera dos minutos que se me pega el arroz, ¿podrás esperarme mi vida?
Mi
amiga: ¿Dos minutos? ¡Y toda la eternidad, mi amor! Ve, ve
tranquilo, aquí estaré, mirando en la distancia hasta que en ella
asomes.
Yo: Pues ya estoy aquí, tesoro mío, para lo que gustes mandar a este humilde y obediente feudatario tuyo.
Mi
amiga: No tengo nada que mandarte, mi amor, me basta con saber que
estás ahí e imaginarte, silente, demudada ante tu seductora presencia.
Yo: ¡Ay, qué bellas palabras! Si de tu boca pudiera beberlas me bastaría para saciar toda mi sed atrasada.
Mi amiga: Aunque... ya que tan amablemente te ofreciste a otorgarme un deseo...
Yo: Tus deseos son órdenes, amada mía.
Mi amiga: Pues tal vez, quizá, me atreviese a pedirte que incidieses
aún más en la huella que tu imagen provoca en mi memoria, en mi
corazón, en mi sentimiento.
Yo: ¿Cómo podría hacer eso, mi cielo?
Mi amiga: Ay, ay, ay ¡Llámame atrevida!
Yo: ¡¡Atrevida!! ¿No era ese tu deseo? pues cumplido.
Mi
amiga: No, no era ese. Quería acrecentar mis ya elevados niveles de
percepción con los que inundas mi día a día, mi hora a hora, mi cada
segundo, pleno de tu imagen. Y se me ocurrió que podrías colaborar
conmigo en un Blog que tengo un poco dormido.
Bien,
hasta aquí puedo escribir, el resto es muy íntimo y no viene a
cuento. Ya han visto que no miento. La conversación existió, la
acaban de repasar.
Ya saben ustedes que el leer todas las noches hasta altas horas
causa estragos en las mujeres. Hace que tengan ideas raras. La idea de
mi amiga rosarina esta vez era la de hacernos ricos. Sí, ya sé que
como idea no es muy novedosa, pero a ella se le ocurre cíclicamente y
cada vez que lo hace tiemblan los cimientos del capitalismo. Dentro
del mundo de los que quieren hacerse millonarios hay tres grupos.
Están los japoneses, obsesionados con encontrar el tesoro que el
General Yamashita escondió al final de la II Guerra Mundial en
Filipinas. Luego los españoles, muchos más ambiciosos, guapos y
altos, obsesionados con hallar el pecio del Galeón San José,
el barco más cargado de tesoros (11 millones de monedas de oro
valoradas, hoy, en 6000 millones de Dólares) provenientes de las
colonias, que salió desde el puerto de Cartagena hacia España el 7 de
junio de 1708 bajo el mando del almirante José Fernández de
Santillán, y hundido por barcos ingleses (siempre ellos, malditos
sajones) en frente de la Península de Barú (actual mar de Colombia).
Y finalmente los que quieren hacerse millonarios escribiendo en un
Blog. Mi amiga pertenece a este último grupo. Recuerdo otra
conversación en la que, toda excitada, vino a decirme que si
colaboraba con ella iba a ser maravilloso. Que nos íbamos a hacer
ricos. Que el mundo de la cultura iba a rendirse ante nuestra obra
cumbre. Ah, y recuerdo que esa misma tarde me dijo que se iba de
compras a Loewe a cuenta de la inmensa fortuna que íbamos a amasar.
Yo,
hasta la fecha, lo más largo que había escrito había sido un poema
de cuatro versos, un cuarteto creo que se llama, para una chica
lituana que conocí en una tienda de “Todo a 1 euro”, así es que me
hallaba algo desentrenado, como ustedes supondrán.
Pero
con el arrojo que me caracteriza, pensé en recurrir a Jessica, mi
vecina del quinto a la que se le dan muy bien estas chapuzas literarias
y que se gana el sustento haciendo la calle, actividad en la que
tiene mucha práctica y que le sale estupendamente por darse la
circunstancia de dominar la lengua como ninguna otra.. Pero el caso es
que no la hallé en su domicilio –quizá debido a que estaba
justamente haciendo la calle– y tuve que desistir de mi empeño, pues
el tiempo, y mi amiga argentina, me apremiaban.
Por fortuna, la solución de mi dilema no se hizo esperar. Recibí la
llamada de otra amiga, Melisa Felicidad Valdelamar, una mujer
excepcional, siempre dispuesta a nuevas emociones y que parece ser el
colmo de la exquisitez femenina. ¡Ah... tiene grandes tetas y también
hace la calle!
Como supuse, Melisa
felicidad estuvo encantada con la idea. A ella mis ideas siempre le
encantan, no sé por qué, y a mí me llena de orgullo y alimenta mi ego.
¿Qué
mejor idea? -Pensé para mí-. Dos estupendos amigos con derecho a
roce, escribiendo juntos su meliflua historia. Su sensibilidad y mis
ideas, su delicadeza femenina y mi poder sintetizador y dominio de la
palabra escrita. ¡Ah! El resultado prometía ser competente y
prometedor.
Apagamos
las luces y encendimos velas aromáticas, para lograr un efecto
romántico más idóneo y nos sentamos en el sofá. Muy juntitos. Ella
sacó un bloc de color rosa de su bolso, cosa que me extrañó.
–Trae algo para escribir–. Y vamos a empezar-me dijo-.
– ¿Algo para escribir?
– ¡Claro! –repuso–. ¿No pretenderás que escribamos una historia muy
romántica sin primero esbozar los personajes y hacer un borrador? Y yo
no encuentro mi bolígrafo.
Yo he usado siempre ordenador para todo, hasta para hacer la lista de la compra. Así es que bolígrafos en mi casa no había.
–Bajo
a la tienda de los chinos, no tardo nada –dije. Y me marché a
comprar una caja de bolígrafos Bic de punta fina, por si la historia
se alargaba más de lo esperado. Desafortunadamente los compré de
color verde y, cuando regresé, Felicia se enfadó conmigo.
–
¡Si es que no sirves para nada, Ton! ¡Qué cabeza la tuya! ¿Por qué
los has comprado de color verde? No sabes que el verde tiene poco
contraste y daña la vista –rezongó, dándome un capón cariñoso como
reproche.
-Pues el rey de España, Juan Carlos I, escribe en verde por aquello de que V.E.R.D.E es el acrónimo de Viva El Rey De España.
-El
verde no sirve, Ton, y deja al rey que escriba como le dé la gana,
que para eso es el rey. Yo me niego a escribir una historia de amor en
verde. Hay que utilizar un color más oscuro, así que o ideas algo
para aprovechar estos bolígrafos o bajas a la tienda a comprar otros.
- No te preocupes, Melisa felicidad, tengo una idea. De hecho no es mía, la vi en un episodio de Mac Gyver.
Fui
a la cocina, llené un cazo de agua, deposité los bolígrafos dentro,
en baño maría, y encendí la placa vitrocerámica. A no muy alta
temperatura, para que el agua hirviera lentamente. Recuerdo que en
aquel episodio Mac Gyver decía que las cosas una vez hervidas cambiaban
de color.
El caso es que tras
denodados esfuerzos, me quemé algunos cuantos dedos al remover los
bolígrafos en el agua hirviendo, algunos de ellos hasta los nudillos, y
finalmente al ver que se ablandaban y se retorcían, como los relojes
de la fantasía onírica de la famosa pintura de Salvador Dalí, en el
agua hirviendo y, tras otra colleja de Melisa felicidad, esta menos
cariñosa, desistí de culminar mi experimento, y decidí pasar al plan
B. El plan B, no era otro que el plan A, o sea, mi plan inicial:
escribir directamente en el ordenador.
Nos sentamos frente a la pantalla en blanco de mi PC.
–Bueno, empieza ya, no tengo toda la noche, ¡Coño! –me dijo ella, con la fineza que la caracterizaba.
Yo la verdad, confiaba en que empezaría ella. No se me estaba
ocurriendo nada, como siempre, y la situación comenzaba a hacerse de
lo más embarazosa.
–A
ver cariño, saca a relucir tu sensibilidad de mujer y veamos qué se
puede hacer con ella –sugerí. Pero no se la veía muy animada, que
digamos. Al contrario, pareció enojarse más aún y me dijo algo confuso
sobre que no se puede esperar de un burro más que una patada y que no
era así y algunos feminismos por el estilo.
La
insté de nuevo a que empezara de nuevo y de nuevo se negó. Para
salir del impasse del trauma de la hoja en blanco, trauma muy común
en los grandes escritores, me sugirió otra táctica. Yo tendría que
describir lo que sintiéramos. Así fue que lanzó sobre mí sus noventa
kilos de redondeces (¿no sé si había contado antes este detalle?),
comenzó a besuquearme apasionadamente hasta que adquirí un bello tono
morado y, de un mordisco intenso y fogosamente turbulento, se me
comió la mitad del bigote.
– ¡Uuuuuuuuuuuuuuuuaaaaaio! –grité yo, llorando de dolor.
– ¿No te inspira esto? –tuvo la osada desfachatez de preguntar,
apretando sensual pero brutalmente mis partes pudendas. Y agarrándome
la cabeza con las dos manos, me hizo sepultar el morro entre sus
generosas tetas mientras gritaba: – ¡Escribe, escribe mamón! ¡Describe
lo que sientes! Hoy me siento perra, como a ti te gusta. Estoy
dispuesta para todos tus caprichos, para todo lo que me pidas o
necesites ¡Esto es amor! ¡Inmortalízalo!
Yo, que tenía del romanticismo y del amor una idea evidentemente más
dulce y suave que la suya, no sabía qué decir ni cómo reaccionar.
Mientras tanto ella, que se estaba excitando progresivamente, seguía
lamiéndome, zarandeándome y usándome como un vulgar muñeco de espuma de
látex mecanizado. Bueno, para no alargarme y cansarles más de lo
necesario les diré que durante una hora interminable Melisa felicidad
estrujó pasional y salvajemente mi cuerpo mientras yo intentaba
teclear cosas de vez en cuando en la nívea pantalla del ordenador.
Ella no escribió nada, sino que se limitó a inspirarme, cual musa,
mientras yo sufría en mis carnes la diferencia entre el amor
platónico y el aristotélico.
Varios días después supe que Melisa felicidad era analfabeta y que ni siquiera sabía escribir la o con un canuto.
No
recuerdo quien dijo que el éxito no tiene reglas, pero se puede
aprender mucho del fracaso. En mi primer intento de escribir una
historia de amor para inaugurar mi colaboración en el Blog de mi amiga
argentina había fracasado, eso es innegable, pero pongo a Dios por
testigo que nunca más fracasaré.
