Hace muy pocos días una buena amiga argentina, de Rosario, ciudad conocida como la cuna de la Bandera, y médico pediatra para más señas, aprovechando el hecho luctuoso de que tiene un Blog medio dormido, me pidió de forma sibilina colaborar con ella, por aquello de, palabras textuales suyas,” ser yo el mejor escritor con diferencia de los que ella conoce.” Es claro que el hecho de trabajar a diario con seres inmaduros ha debido influir en su acertada elección. Pero como no quiero dejar duda alguna sobre lo que estoy declarando, y para que quede constancia escrita de que no miento, les copio y pego la conversación tal cual se produjo:
Mi amiga: ¿Ton, tienes un momentito para dedicarme, mi amor?
Yo: Espera dos minutos que se me pega el arroz, ¿podrás esperarme mi vida?
Mi amiga: ¿Dos minutos? ¡Y toda la eternidad, mi amor! Ve, ve tranquilo, aquí estaré, mirando en la distancia hasta que en ella asomes.
Yo: Pues ya estoy aquí, tesoro mío, para lo que gustes mandar a este humilde y obediente feudatario tuyo.
Mi amiga: No tengo nada que mandarte, mi amor, me basta con saber que estás ahí e imaginarte, silente, demudada ante tu seductora presencia.
Yo: ¡Ay, qué bellas palabras! Si de tu boca pudiera beberlas me bastaría para saciar toda mi sed atrasada.
Mi amiga: Aunque... ya que tan amablemente te ofreciste a otorgarme un deseo...
Yo: Tus deseos son órdenes, amada mía.
Mi amiga: Pues tal vez, quizá, me atreviese a pedirte que incidieses aún más en la huella que tu imagen provoca en mi memoria, en mi corazón, en mi sentimiento.
Yo: ¿Cómo podría hacer eso, mi cielo?
Mi amiga: Ay, ay, ay ¡Llámame atrevida!
Yo: ¡¡Atrevida!! ¿No era ese tu deseo? pues cumplido.
Mi amiga: No, no era ese. Quería acrecentar mis ya elevados niveles de percepción con los que inundas mi día a día, mi hora a hora, mi cada segundo, pleno de tu imagen. Y se me ocurrió que podrías colaborar conmigo en un Blog que tengo un poco dormido.
Bien, hasta aquí puedo escribir, el resto es muy íntimo y no viene a cuento. Ya han visto que no miento. La conversación existió, la acaban de repasar.
Ya saben ustedes que el leer todas las noches hasta altas horas causa estragos en las mujeres. Hace que tengan ideas raras. La idea de mi amiga rosarina esta vez era la de hacernos ricos. Sí, ya sé que como idea no es muy novedosa, pero a ella se le ocurre cíclicamente y cada vez que lo hace tiemblan los cimientos del capitalismo. Dentro del mundo de los que quieren hacerse millonarios hay tres grupos. Están los japoneses, obsesionados con encontrar el tesoro que el General Yamashita escondió al final de la II Guerra Mundial en Filipinas. Luego los españoles, muchos más ambiciosos, guapos y altos, obsesionados con hallar el pecio del Galeón San José, el barco más cargado de tesoros (11 millones de monedas de oro valoradas, hoy, en 6000 millones de Dólares) provenientes de las colonias, que salió desde el puerto de Cartagena hacia España el 7 de junio de 1708 bajo el mando del almirante José Fernández de Santillán, y hundido por barcos ingleses (siempre ellos, malditos sajones) en frente de la Península de Barú (actual mar de Colombia). Y finalmente los que quieren hacerse millonarios escribiendo en un Blog. Mi amiga pertenece a este último grupo. Recuerdo otra conversación en la que, toda excitada, vino a decirme que si colaboraba con ella iba a ser maravilloso. Que nos íbamos a hacer ricos. Que el mundo de la cultura iba a rendirse ante nuestra obra cumbre. Ah, y recuerdo que esa misma tarde me dijo que se iba de compras a Loewe a cuenta de la inmensa fortuna que íbamos a amasar.
Yo, hasta la fecha, lo más largo que había escrito había sido un poema de cuatro versos, un cuarteto creo que se llama, para una chica lituana que conocí en una tienda de “Todo a 1 euro”, así es que me hallaba algo desentrenado, como ustedes supondrán.
Pero con el arrojo que me caracteriza, pensé en recurrir a Jessica, mi vecina del quinto a la que se le dan muy bien estas chapuzas literarias y que se gana el sustento haciendo la calle, actividad en la que tiene mucha práctica y que le sale estupendamente por darse la circunstancia de dominar la lengua como ninguna otra.. Pero el caso es que no la hallé en su domicilio –quizá debido a que estaba justamente haciendo la calle– y tuve que desistir de mi empeño, pues el tiempo, y mi amiga argentina, me apremiaban.
Por fortuna, la solución de mi dilema no se hizo esperar. Recibí la llamada de otra amiga, Melisa Felicidad Valdelamar, una mujer excepcional, siempre dispuesta a nuevas emociones y que parece ser el colmo de la exquisitez femenina. ¡Ah... tiene grandes tetas y también hace la calle!
Como supuse, Melisa felicidad estuvo encantada con la idea. A ella mis ideas siempre le encantan, no sé por qué, y a mí me llena de orgullo y alimenta mi ego.
¿Qué mejor idea? -Pensé para mí-. Dos estupendos amigos con derecho a roce, escribiendo juntos su meliflua historia. Su sensibilidad y mis ideas, su delicadeza femenina y mi poder sintetizador y dominio de la palabra escrita. ¡Ah! El resultado prometía ser competente y prometedor.
Apagamos las luces y encendimos velas aromáticas, para lograr un efecto romántico más idóneo y nos sentamos en el sofá. Muy juntitos. Ella sacó un bloc de color rosa de su bolso, cosa que me extrañó.
–Trae algo para escribir–. Y vamos a empezar-me dijo-.
– ¿Algo para escribir?
– ¡Claro! –repuso–. ¿No pretenderás que escribamos una historia muy romántica sin primero esbozar los personajes y hacer un borrador? Y yo no encuentro mi bolígrafo.
Yo he usado siempre ordenador para todo, hasta para hacer la lista de la compra. Así es que bolígrafos en mi casa no había.
–Bajo a la tienda de los chinos, no tardo nada –dije. Y me marché a comprar una caja de bolígrafos Bic de punta fina, por si la historia se alargaba más de lo esperado. Desafortunadamente los compré de color verde y, cuando regresé, Felicia se enfadó conmigo.
– ¡Si es que no sirves para nada, Ton! ¡Qué cabeza la tuya! ¿Por qué los has comprado de color verde? No sabes que el verde tiene poco contraste y daña la vista –rezongó, dándome un capón cariñoso como reproche.
-Pues el rey de España, Juan Carlos I, escribe en verde por aquello de que V.E.R.D.E es el acrónimo de Viva El Rey De España.
-El verde no sirve, Ton, y deja al rey que escriba como le dé la gana, que para eso es el rey. Yo me niego a escribir una historia de amor en verde. Hay que utilizar un color más oscuro, así que o ideas algo para aprovechar estos bolígrafos o bajas a la tienda a comprar otros.
- No te preocupes, Melisa felicidad, tengo una idea. De hecho no es mía, la vi en un episodio de Mac Gyver.
Fui a la cocina, llené un cazo de agua, deposité los bolígrafos dentro, en baño maría, y encendí la placa vitrocerámica. A no muy alta temperatura, para que el agua hirviera lentamente. Recuerdo que en aquel episodio Mac Gyver decía que las cosas una vez hervidas cambiaban de color.
El caso es que tras denodados esfuerzos, me quemé algunos cuantos dedos al remover los bolígrafos en el agua hirviendo, algunos de ellos hasta los nudillos, y finalmente al ver que se ablandaban y se retorcían, como los relojes de la fantasía onírica de la famosa pintura de Salvador Dalí, en el agua hirviendo y, tras otra colleja de Melisa felicidad, esta menos cariñosa, desistí de culminar mi experimento, y decidí pasar al plan B. El plan B, no era otro que el plan A, o sea, mi plan inicial: escribir directamente en el ordenador.
Nos sentamos frente a la pantalla en blanco de mi PC.
–Bueno, empieza ya, no tengo toda la noche, ¡Coño! –me dijo ella, con la fineza que la caracterizaba.
Yo la verdad, confiaba en que empezaría ella. No se me estaba ocurriendo nada, como siempre, y la situación comenzaba a hacerse de lo más embarazosa.
–A ver cariño, saca a relucir tu sensibilidad de mujer y veamos qué se puede hacer con ella –sugerí. Pero no se la veía muy animada, que digamos. Al contrario, pareció enojarse más aún y me dijo algo confuso sobre que no se puede esperar de un burro más que una patada y que no era así y algunos feminismos por el estilo.
La insté de nuevo a que empezara de nuevo y de nuevo se negó. Para salir del impasse del trauma de la hoja en blanco, trauma muy común en los grandes escritores, me sugirió otra táctica. Yo tendría que describir lo que sintiéramos. Así fue que lanzó sobre mí sus noventa kilos de redondeces (¿no sé si había contado antes este detalle?), comenzó a besuquearme apasionadamente hasta que adquirí un bello tono morado y, de un mordisco intenso y fogosamente turbulento, se me comió la mitad del bigote.
– ¡Uuuuuuuuuuuuuuuuaaaaaio! –grité yo, llorando de dolor.
– ¿No te inspira esto? –tuvo la osada desfachatez de preguntar, apretando sensual pero brutalmente mis partes pudendas. Y agarrándome la cabeza con las dos manos, me hizo sepultar el morro entre sus generosas tetas mientras gritaba: – ¡Escribe, escribe mamón! ¡Describe lo que sientes! Hoy me siento perra, como a ti te gusta. Estoy dispuesta para todos tus caprichos, para todo lo que me pidas o necesites ¡Esto es amor! ¡Inmortalízalo!
Yo, que tenía del romanticismo y del amor una idea evidentemente más dulce y suave que la suya, no sabía qué decir ni cómo reaccionar. Mientras tanto ella, que se estaba excitando progresivamente, seguía lamiéndome, zarandeándome y usándome como un vulgar muñeco de espuma de látex mecanizado. Bueno, para no alargarme y cansarles más de lo necesario les diré que durante una hora interminable Melisa felicidad estrujó pasional y salvajemente mi cuerpo mientras yo intentaba teclear cosas de vez en cuando en la nívea pantalla del ordenador. Ella no escribió nada, sino que se limitó a inspirarme, cual musa, mientras yo sufría en mis carnes la diferencia entre el amor platónico y el aristotélico.
Varios días después supe que Melisa felicidad era analfabeta y que ni siquiera sabía escribir la o con un canuto.
No recuerdo quien dijo que el éxito no tiene reglas, pero se puede aprender mucho del fracaso. En mi primer intento de escribir una historia de amor para inaugurar mi colaboración en el Blog de mi amiga argentina había fracasado, eso es innegable, pero pongo a Dios por testigo que nunca más fracasaré.
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